Me gustan los poetas
que han sufrido
hambre, desalojo
y tal vez descrédito.
De ellos más
que de los otros
me he sentido yo
incondicional hermana
en la orfandad.
Estrecha el verso
ungüento es.
Cuando el padre ha muerto,
todos los hijos son póstumos.
Circe Maia
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