Ara mateix


Cridem qui som i que tothom ho escolti.
I en acabat, que cadascú es vesteixi
com bonament li plagui, i via fora!,
que tot està per fer i tot és possible.


Miquel Martí i Pol

martes, 1 de diciembre de 2015

LA SUERTE poesía de Roberto Bolaño


Foto: Massimo


Él venía de una semana de trabajo en el campo
en casa de un hijo de puta y era diciembre o enero,
no lo recuerdo, pero hacía frío y al llegar a Barcelona
la nieve comenzó a caer y él tomó el metro y llegó
hasta la casa de su amiga y la llamó por teléfono para que
bajara y viera la nieve. Una noche hermosa, sin duda,
y su amiga lo invitó a tomar café y luego hicieron el amor
y conversaron y mucho después él se quedó dormido
y soñó que llegaba a una casa en el campo y caía la nieve
y él se encontraba atrapado en el valle y llamaba por teléfono
a su amiga y la voz fría (fría pero amable) le decía
que de ese hoyo inmaculado no salía ni el más valiente
a menos que tuviera mucha suerte
 Roberto Bolaño

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