Ruge el levante,
arriba la ola
y rompe en las piedras.
Salta la mar,
vuela la espuma
en una bandada de aves blancas
y ya la ola no es ola
y ya la mar
no es nido de plumas azules.
Sólo salitre, gotas frías
como dientes de sable
en mandíbulas de tigre
que asaltan, mojan
y muerden.
Y así, sin más,
en la noche sin estrellas,
hora tras hora,
ola con ola
desde esta orilla desnuda
tan al norte del ayer,
tan al sur de la última morada...
pasan los días,
pasa mi
vida.
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