Ara mateix


Cridem qui som i que tothom ho escolti.
I en acabat, que cadascú es vesteixi
com bonament li plagui, i via fora!,
que tot està per fer i tot és possible.


Miquel Martí i Pol

jueves, 5 de marzo de 2015

1960 Pere Gimferrer



Pere Gimferrer Torrens (Barcelona,  1945).

1960

Súbito, en las oscuras balaustradas, un rostro,


una azucena tronchada ante el poniente de cristal,


un martín pescador abatido en el hueco de la escalera,


unas manos que tiemblan como la noche helada.


De puntillas volviendo en la noche, de puntillas, amor de


quince años.


Pasan automóviles negros como un susurro de sedas


en la cálida noche de los mambos, violeta encendida,


sacrificio

a la penumbra azul de las pistas de baile!

Con un punzón en el pecho, con un punzón en los labios,

con una rosa en las manos,

Paul Anka canta como la lluvia en el oscuro setiembre.

La estación de la bruma y las destrucciones

abate galerías de cristal, dones del agua y de la noche, sirenas

como cálices de espuma.

Como un frufrú de faldas, oh mi dulce damita.

Todavía mi abuelo leerá


Rojo y negro al final del pasillo,

viendo gotear el jardín sombrío tras los cristales


empañados.


Esta voz es la suya. Qué humedad, qué silencio.


Alguien me da la mano y es el balcón, el grito de los vencejos,


los tranvías dorados en el denso crepúsculo,


el fantasma de Robert Taylor como la muerte en los cines,


los pómulos de las chicas del Instituto y sus carteras bajo


el brazo y sus sonrisas, diríase que todas tienen

los ojos azules.

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