Si muero pronto,
sin poder publicar ningún libro,
sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
ruego, si se afligen a causa de esto, que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.
sin poder publicar ningún libro,
sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
ruego, si se afligen a causa de esto, que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.
Aunque nadie imprima mis versos,
si fueron bellos, tendrán hermosura
y si son bellos, serán publicados.
Las raíces viven soterradas,
pero las flores, al aire libre y a la vista.
Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
si fueron bellos, tendrán hermosura
y si son bellos, serán publicados.
Las raíces viven soterradas,
pero las flores, al aire libre y a la vista.
Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
Si muero pronto, oigan esto:
No fui sino un niño que jugaba.
Fui idólatra como el sol y el agua,
una religión que sólo los hombres ignoran.
Fui feliz, porque no pedía nada, ni nada busqué.
Y no encontré nada, salvo que la palabra explicación,
no explica nada.
No fui sino un niño que jugaba.
Fui idólatra como el sol y el agua,
una religión que sólo los hombres ignoran.
Fui feliz, porque no pedía nada, ni nada busqué.
Y no encontré nada, salvo que la palabra explicación,
no explica nada.
Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol, cuando había sol,
cuando llovía, bajo la lluvia
(y nunca de otro modo).
Sentir calor y frío
y viento y no ir más lejos.
Al sol, cuando había sol,
cuando llovía, bajo la lluvia
(y nunca de otro modo).
Sentir calor y frío
y viento y no ir más lejos.
Quise una vez, pensé que me amarían,
no me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.
no me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.
Me consolé en el sol y en la lluvia.
Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas
no es tan verde para los que son amados,
como para los que no lo son:
Sentir, es distraerse.
Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas
no es tan verde para los que son amados,
como para los que no lo son:
Sentir, es distraerse.
Fernando Pessoa
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