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| Photo Tim Stoddart |
Rímel negre a les pestanyes.
Ulls opacs com pous sense aigua.
Crits de guerra en llavis rojos,
Somrís grec de quieta estàtua .
Parla una llengua aspirada.
Vestit morat balder i flonjo
Collet blanc de punta esquinçada
Massa cops emmidonada
Camina talons difícils.
Mans d’ungles vermelles
Que assenyalen, dits en flames,
Una ardent absència.
Assenyalen
Un espai minso de terra:
una creu petita i blanca
amb una data: seixanta set – noranta quatre
sota un ramell de flors tendres .
Una creu petita i blanca
com milers d’altres
En el camp de futbol i festa
De quan la ciutat jugava.
De quan al mercat
S’hi venia fruita i verdura fresca
I els forns coïen pastissos
I cada mati, el seu pa tendre
I els firaires cridaven
I els infants reien en tres llengües
I molts resaven
I d’altres no ho feien.
Si els franctiradors disparen, que disparin
La dona morena , d’ungles vermelles
Es vesteix a poc a poc, peça a peça:
Em poso el vestit brillant de tanta planxa freda
M’encenc el llavis amb el color de sang tendra
I perfilo els ulls guerrers amb dol de llapis negre
I em calço sabata alta.
No vull córrer, ni amagar-me ni mirar enrere.
Si els franctiradors disparen, que disparin
Estesa a terra serè mes bella.
Sant Cugat. Agost-setembre 2015
Rímel negro en las pestañas.
Ojos opacos como pozos sin agua.
Gritos de guerra en labios rojos,
sonrisa griega de quieta estatua .
Habla una lengua aspirada.
Vestido morado holgado y vaporoso
Collarín blanco de punta rasgada
Demasiadas veces almidonada
Anda tacones difíciles.
Manos de uñas rojas
Que señalan, dedos en llamas,
Una ardiente ausencia.
Señalan
Un espacio exiguo de tierra:
una cruz pequeña y blanca
con una fecha: sesenta y siete – noventa y cuatro
bajo un ramillete de flores tiernas .
Una cruz pequeña y blanca
cómo miles de otras
En el campo de fútbol y fiesta
De cuando la ciudad jugaba.
De cuando al mercado
Se vendía fruta y verdura fresca
Y los hornos cocían pasteles
Y cada mañana, su pan tierno
Y los feriantes llamaban
Y los niños reían en tres lenguas
Y muchos rezaban
Y otros no lo hacían.
Si los francotiradores disparan, que
disparen
La mujer morena , de uñas rojas
Se viste despacio, pieza a pieza:
Me pongo el vestido brillante de tanta
plancha fría
Me enciendo los labios con el color de
sangre tierna
Y perfilo los ojos guerreros con luto de
lápiz negro
Y me calzo zapato alto.
No quiero correr, ni esconderme ni mirar
atrás.
Si los francotiradores disparan, que
disparen
Estirada sobre la tierra seré más bella.
Dolors Renau
Enlaces:
Els homes ploren
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